Je regardais sur le lac de qui je pourrais être l’esclave. D’une jeune femme capricieuse qui mangeait une glace et dont les jambes, prolongées par leur ombre sur l’estran, paraissaient démesurément longues ; ou bien, tout à l’opposé de cette innocence, être l’esclave d’une femme mûre qui s’y connaîtrait en choses sexuelles, me mépriserait si je devenais trop insistant ; d’une trentenaire aux seins lourds, probablement autoritaire, qui retirerait son pied lorsque j’approcherais d’elle. A quelles mains confier le fouet dont je désirais que l’on usât contre moi – fréquemment, espérais-je – pour châtier chacune de mes bévues d’amant ? Je n’avais qu’à choisir celle qui pourrait me procurer ce dont je rêvais. Ou alors la laisser me choisir. Les jeux innocents suivaient leur cours. Un ballon léger volait entre les mains des adolescentes, des vagues montaient en faisant mousser une écume blanche qui parvenait jusqu’à leurs orteils, avant de se retirer de l’estran. Je m’étais posé la même question le matin, en regardant, caché dans l’ombre, des bourgeoises sortir de la cathédrale, dont le mollet serré dans le bas me semblait promettre de délicieux moments dont je n’estimais pas qu’ils fussent exclusivement réservés à leurs maris. Une fois chez moi, j’ai fait tomber mon pantalon le long de ses chevilles, puis enfilé un slip de bain serré à rayures et je me suis dit qu’en ces derniers jours d’été, heureusement ensoleillés, je serais bien inspiré d’aller me baigner au lac des Cygnes, à Saint Symphorien, plan d’eau alimenté par la Moselle.